¡Maldición!

Cuando era muy niño le iba al América (¡Uf! Por fin, lo saqué del sistema). Me sabía la alineación completa de las Águilas de Zelada, Manzo, Bravo, Ortega, Luna, Brailovsky, de los Cobos, Echanís y Hermosillo.
Después le fui al Atlante, a tal grado que me apersonaba en el estadio Azulgrana cuando los Potros jugaban en Segunda División.
Llegó el Mundial de EU '94 y la euforia volcada en las calles de Reforma me hizo un fiel seguidor de la Selección Nacional.
La debacle de mi afición inició con los torneos cortos y desapareció gracias al Vasco Aguirre y sus cambios frente a Estados Unidos en Corea-Japón 2002.
Sin embargo, el futbol, como entretenimiento, sigue teniendo un resquicio en mi corazón que se inflama cada que la Selección de Alemania juega una Final.
Ayer, perdieron frente a España. Un resultado justo, creo. Alemania no traía defensa y la media se perdió. Así, los teutones no ganan nada porque no tienen creativos. Son una máquina de contundencia que cuando no juega completa, no funciona.
Lástima. Sobre todo porque la comunidad española en México tiene harto que celebrar y mis costillas son, en este momento, carne de cañón.

Fantasmas

La dramática tragedia del News Divine es una triste, tristísima muestra del autoritarismo y neofascismo del gobierno, que se dice de izquierda, de Marcelo Ebrard.
Nadie en su sano juicio puede siquiera pensar en exhonerar al policía Guillermo Zayas.
Fue un operativo mal planeado, mal instrumentado, mal ejecutado y, sobre todo mal organizado, mal comandado.
No lo digo yo. EL CENTRO ha hecho una muy puntual cobertura de los errores que, autoridades en la materia aseguran, se cometieron durante el mismo.
Pero quedarse en la superficie es tan criminal como inservible. No es Zayas el culpable único del desastre en la Gustavo A. Madero.
Culpable es, sin duda, el incapaz delegado Francisco Chiguil que acaba de "pedir licencia", junto con todo el equipo de incompetentes (para mencionar el adjetivo que sí les puedo comprobar) que no pudieron realizar una inspección detallada y profesional al antro en cuestión a lo largo de los casi dos años que lleva su administración.
Como culpables son los jefes de Zayas por no preocuparse de mejorar las condiciones de sus subalternos. Condiciones como entrenamiento, capacitación y educación. Herramientas indispensables para desarrollar criterio. Criterio que nunca existió en el multicitado operativo. Culpable es, sin duda, Joel Ortega. El jefe de todos los policías.
Marcelo Ebrard no la ibra. Es tan culpable como el policía que empujaba la puerta del bar para evitar que los chicos salieran o como el paramédico que no aplicó ni una maldita inyección de epi a ninguno de los chamacos, pero sí a los oficiales, a los que tampoco pudieron salvar, o como el señor que no pidió que averiguaran cuántos niños había adentro para traer la cantidad de camiones que se necesitaban, o como cualquiera de esos seres uniformados e incapaces que, impotentes e indolentes, daban zancadas en medio de los cuerpos de niños y adolescentes que, agonizantes, enfriaban sus cuerpos contra el asfalto de la Nueva Atzacoalco.
Y es tan culpable como ellos por utilizar a la policía para reprimir y montar operativos que buscan en niños alcoholizados evidencia de crimen. Y por emplear en una ciudad multicultural y desordenada como el DF, desde un gobierno que se dice de Izquierda, tácticas creadas por uno de los más fascistas gobernantes republicanos que ha tenido Estados Unidos: Rudolph Giuliani. Es culpable por preocuparse más de realizar una consulta que huele a pretexto que por crear e introducir programas sociales que ayuden a los jóvenes capitalinos a tener espacios donde reventarse, divertirse y ejercitarse. Es culpable por reducir su visión de la ciudad a Paseo de la Reforma, la Condesa, Las Lomas, Santa Fe y por ocuparse de poner playas, museos fantásticos y paseos ciclistas en donde hace falta combatir la corrupción de sus huestes.
Por eso, Marcelo es el más culpable de todos.
Que sus fantasmas, los de Tláhuac y los de la GAM, lo dejen dormir en paz.

Voltereta

A las once treinta de la noche, Patricia Mercado consiguió dar una voltereta inesperada al resultado de la Asamblea. Al cierre de la edición en el diario, aún no había un claro ganador entre Mercado y Alberto Begné. Al cierre de la edición de este blog, tampoco. Pero todo parece indicar que algunos seguidores de Begné se le voltearon y comenzaron a votar por los delegados de Patricia, quien alcanzó un asiento en la Asamblea que elegirá al presidente de Alternativa. Luciano, al parecer, no alcanzó lugar.
Felicidades a Patricia, Jesús, Gama, Brando... y a nadie más. Mi solidaridad con Luciano... y con nadie más.
Para mi, se cierra un ciclo donde mis cuentas pendientes no tienen nada que ver con mis cariños, a los que trataré de mantener intactos.
Hasta entonces, se cierra este telón.

Asamblea

Esta noche, cientos de individuos velan armas. Jóvenes, mujeres y viejos lobos de la política. Advenedizos y advenedizas. Arribistas y arribistos. Aquellos que se pasaron cinco años tratando de construir un partido diferente se lo van a pelear mañana a la vieja usanza.
Las alianzas se pagan. Y Patricia Mercado está pagando las que hizo, no con Alberto Begné, sino con operadores y operadoras inmaduros, unos y lamentables, otras.
Mañana, quizás muchos amigos y amigas mías recuperen su partido. Mañana, quizás otro amigo lo conserve.
Mientras, 12 individuos murieron por un operativo policiaco pesimamente mal "operado". Esos, amigos míos, son los problemas reales de este país: corrupción, complicidades, clientelismo pagado con licencias. Ambiciones que trituran iinstituciones. De eso está hecha la miseria mexicana. La neta, no se ofendan. Solo a nosotros nos importa Alternativa.
A algunos por poder, a otras por dinero y status, a otros porque de veras creen que pueden cambiar el mundo. Pero siguen siendo un puñado. Un grupúsculo que, todos los sabemos, tienen que echar mano de creadores profesionales de asambles, para tener partidos. Así se hizo México Posible, de donde planeábamos echar a Sergio Aguayo, primero y a los Socialdemócratas después (¿verdad, Marina?). Y así fue como planearon siempre utilizar a los campesinos para conseguir las asambleas para el registro. Desde las primeras pláticas con ellos, siempre se consideró el cómo deshacerse de ellos una vez conseguido el presupuesto.
Detalles. Pequeños detalles para no desgarrarnos las vestiduras por asambleas truqueadas, que nos resulten más bien familiares.
Y, de veras, al final a nadie le importa su partido, salvo a unos cuantos, como yo.

On the line

Siempre, siempre se llega al límite.

Sky

Hoy el cielo me hizo dos regalos. Inapreciables, gigantescos. Dos que se traducen en uno: me regaló certidumbre.
Al atardecer se pintó de rosa y rojo y violeta y blanco y azul, morado, negro y blanco. Todo al mismo tiempo para, después, abrirle paso a un manojo de estrellas que luego se convirtieron en más y más luminosos puntitos tintilantes. Ahí estaban las dos constelaciones que conozco y las demás, que no conozco. Ahí estaba el cielo implacable, rotundo diciéndome: "¡son las estrellas, idiota!"
Así fue como la grandeza de lo que vale la pena ser vivido se levantó ante mis propios ojos y me recordó que lo menos importante en esta vida es un buen o mal sumario. Una buena o mala nota o una mala cabeza. Lo verdaderamente importante son las estrellas y los colores que se dibujan en el cielo.
Lo verdaderamente importante es hacer que sucedan sonrisas. Lo demás, es lo de menos.